L'Ombra interiore

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Il mese di novembre arriva quando la luce comincia a ritirarsi presto e il giorno sembra lasciare spazio al buio prima ancora che noi siamo pronti ad accoglierlo.

Gli alberi hanno quasi completato il loro spogliarsi, la terra si fa umida, le mattine hanno il respiro freddo e molte delle piccole creature che durante i mesi caldi incontravamo nei prati e nei giardini sembrano improvvisamente scomparse.

In realtà hanno soltanto cambiato il loro modo di stare nel mondo. 

Alcune hanno cercato un rifugio, altre si sono nascoste sotto la terra, altre hanno intrapreso un lungo viaggio verso mete lontane e altre ancora hanno rallentato ogni loro movimento.

Topolini, scoiattoli, lumache e rospi attraversano l'inverno secondo ritmi che a noi possono sembrare immobili, ma che appartengono profondamente alla vita.

È il letargo, però, a colpirmi più di ogni altra cosa. Da fuori può assomigliare alla morte: il corpo rallenta, l'animale scompare alla nostra vista e per un tempo che non possiamo misurare sembra non accadere nulla.

Eppure la vita non si è fermata, ha semplicemente avuto la necessità di farsi più lenta, più nascosta per poter proseguire.

La natura non ha bisogno che noi possiamo vederla per sapere che qualcosa sta accadendo.

Questa idea mi accompagna ogni volta che penso all'inverno e a quelle creature che si affidano a un tempo che non possono controllare. 

Non sanno quando tornerà il caldo, non possono anticipare la primavera e non sembrano avere bisogno di farlo. Semplicemente si raccolgono nel loro piccolo spazio e attraversano ciò che viene.

Noi facciamo molta più fatica, abbiamo paura dell’ombra perché non sappiamo decifrare, da un punto di vista logico, che cosa contiene.

Quando qualcosa dentro di noi entra nel buio, cerchiamo una spiegazione o una soluzione rapida e indolore. 

Ci spaventa non sapere, ci inquieta non vedere una strada davanti a noi e vorremmo riportare tutto alla luce il più velocemente possibile.

Ma l'ombra, il buio di novembre, non è necessariamente un luogo nel quale qualcosa è sbagliato o non funziona, a volte è semplicemente un luogo nel quale qualcosa ci chiede di non essere visto o ascoltato.

Qui penso agli animali, che della paura conoscono un linguaggio molto più semplice del nostro. 

Un cane che durante una passeggiata si ferma davanti a qualcosa che non conosce non cerca immediatamente di convincersi che non deve avere paura. Si ferma, annusa, ascolta, osserva. Prima di decidere cosa fare, raccoglie informazioni.

Non combatte la paura. La ascolta.

È forse questa la parte che più spesso dimentichiamo.

Siamo stati abituati a considerare la paura una debolezza, qualcosa da superare il prima possibile mentre, invece, può essere un segnale importante.

Può indicarci un limite che abbiamo oltrepassato, qualcosa che ci manca, un bisogno che abbiamo trascurato, una parte di noi che non abbiamo ancora avuto il coraggio di guardare.

Non tutte le paure hanno ragione di esistere e non tutte devono essere combattute ma possono meritare di essere ascoltate. 

La differenza è importante.

Ascoltarla non significa obbedire alla paura. 

Significa provare a comprenderne il messaggio prima di decidere come rispondere.

Talvolta abbiamo bisogno di fermarci davanti a ciò che ci spaventa proprio come fa un animale davanti a qualcosa che non conosce: non per restare immobili, ma per capire che cosa sta succedendo.

Tutti noi abbiamo vissuto dei momenti in cui abbiamo avuto bisogno di ritirarci un poco, di diminuire il rumore, di non essere sempre disponibili, di lasciare che ciò che abbiamo dentro trovi il proprio ritmo. 

Non è necessario trasformare ogni disagio in un problema da risolvere. 

Non tutto ciò che sentiamo richiede una risposta immediata, a volte chiede soltanto attenzione.

Gli animali conoscono il valore del riposo e del luogo sicuro nel quale raccogliersi, sanno fermarsi quando il corpo lo chiede e riprendere il cammino quando arriva il momento.

Anche noi possiamo imparare ad ascoltare questi segnali.

La stanchezza che continuiamo a ignorare, una tensione che ritorna, un bisogno che rimandiamo, una paura che si presenta sempre nello stesso punto della nostra vita. 

Il corpo spesso parla prima delle nostre stesse parole.

Ma per sentirlo dobbiamo rimanere nel silenzio. 

Il silenzio quindi non è un vuoto ma è lo spazio nel quale possiamo finalmente accorgerci di ciò che, nel rumore delle nostre giornate, non riuscivamo più a percepire.

È questo che novembre può insegnarci. 

Non avere fretta di riportare tutto alla luce, non pretendere di conoscere subito il significato di ciò che stiamo attraversando.

Cerchiamo di rimanere abbastanza vicini a noi stessi tanto da poter ascoltare il silenzio che circonda.

Una radice cresce sotto la terra senza che nessuno possa seguirne il percorso. 

Un seme rimane nascosto prima di mostrare qualcosa di sé. 

Un piccolo animale attraversa l'inverno dentro un rifugio che noi non vediamo.

La vita non è sempre visibile e proprio per questo dobbiamo imparare ad ascoltarla anche quando non riusciamo ancora a comprenderla. 

Ecco allora che novembre non mi sembra più soltanto il mese delle giornate corte e del buio che arriva presto. 

Mi sembra invece il mese che ci invita a fare pace con ciò che non possiamo vedere, a riconoscere che anche dentro di noi esistono delle stagioni nelle quali è necessario rallentare e lasciare che qualcosa compia il proprio lavoro lontano dagli occhi degli altri.

Senza pretendere di sapere già quale sarà il risultato e senza avere paura del silenzio. 

Senza confondere una pausa con una fine.

Il letargo, osservato dalla soglia del bosco, potrebbe sembrare una lunga assenza. 

In realtà, dentro quel piccolo corpo raccolto al caldo, la vita sta semplicemente aspettando il proprio momento.

Gli animali ci mostrano che non abbiamo sempre bisogno di vedere la luce per sapere che esiste. 

Possiamo semplicemente restare nell'ombra, ascoltare ciò che la paura ci sta indicando e fidarci del tempo che, anche quando non lo vediamo, continua a scorrere dentro di noi, imparando così a riconoscere il valore e l’importanza anche di questi periodi di non luce.

Silvia Bagni